J'avais envie depuis un moment de parler de cette auteure, irlandaise née en 1930 et vivant à Londres, que j'ai découverte il y a quelques années.

J'ai lu d'elle deux recueils de nouvelles (La lanterne magique et Une rose dans le coeur) ainsi qu'un roman (décembres fous).

Elle écrit beaucoup d'histoires de femmes dans l'Irlande de la deuxième moitié du XXème siècle. Une majorité se passe dans le milieu rural. Ses récits sont souvent sombres voire désespérés et l'on y trouve aussi une passion souvent rentrée qui leur donne une force remarquable. Le vase clos des familles est décortiqué, les couples mal assortis, le travail, l'alcoolisme la violence mais aussi les rêves et les désirs, l'amour. Le regard d'Edna O'Brien est acéré, son Irlande est sauvage mais je vous conseille d'y faire un détour.

J'aime beaucoup ses nouvelles et Décembres Fous est un roman court qui se lit très bien: histoire de la haine et de la passion que déclenche malgré lui chez les Brennan le fils d'un immigré irlandais, Mick Bugler, revenu au pays et réanimant ainsi un conflit séculaire.

Elle a aussi écrit des pièces de théatre. Plusieurs ouvrages d'Edna O'Brien publiés en français: "Dans la forêt", "James Joyce, "Tu ne tueras point", "Le Joli Mois d'août", "Les Païens d'Irlande", "Nuit", "Les Filles de la campagne", "Les Grands Chemins", "Qui étais-tu Johnny ?" ou "Vents et marées".
C'est une de mes auteures de "fond", dont j'explore l'oeuvre assez régulièrement (lorsque je la trouve en rayon) mais en espaçant un peu mes lectures car son univers est assez rude ("les gens heureux n'écrivent pas", est un propos qui lui est attribué...)

Il me faut vous avertir (en particulier les membres les plus jeunes) que l'écriture de Edna O'Brien est sans tabous (ses livres ont fait scandaleen Irlande dans les années 60-70). On trouve donc quelques passages assez crus.

Une petite citation:

Citation:

Les gens du pays l'appelait toujours la Créature: la couturière, pour qui elle confectionnait des boutonnières ; le sacristain, qui la cherchait parmi les bancs de l'église, par les sombres soirées d'hiver, avant de fermer à clef ; et même la petite Sally, pour qui elle transcrivit les paroles d'une chanson de disette. Elle avait eu beau mener une vie de chien, elle ne se plaignait jamais ; au contraire, elle était toujours prête à sourire, en sorte que son visage, avec ses joues roses et rondes, ressemblait davantage à quelque chose que l'on aurait pu manger ou lécher ; elle ne m'évoquait rien tant qu'un beignet de pomme.

Extrait de "La créature" nouvelle publiée dans le recueil Une rose dans le coeur (le livre de poche biblio)

Voilà !

Merci MissAcacia pour cette excellente et intéressante présentation.
Ca donne envie, mais ma Pal va faire une indigestion!! Bof, tant pis pour elle!

Je suis contente d'avoir trouvé une occasion de faire remonter ce topic un peu oublié. Il y a longtemps que cet auteur me fait de l'oeil, et ta présentation, MissAcacia, n'avait que renforcer mon envie. Et puis voilà, d'autres auteurs sont venus s'ajouter à la liste déjà longue des découvertes potentielles, et Edna O'Brien est restée dans les inclinations non concrétisées.

Et voilà que l'autre jour, je lis cet article et que je me dis que décidément, il va falloir que je m'y mette.

Je me pose cependant encore des questions, j'ai un peu peur que le style de cette biographe de Joyce ne soit trop sophistiqué pour moi. En tout cas c'est l'impression que j'ai eue en lisant un extrait de son dernier livre traduit en français, Crépuscule irlandais, posté sur le même site.

Citation:

Un extrait de «Crépuscule irlandais» d’Edna O’Brien Sur son lit d’agonie, Dilly, la mère d’Eleanora, se souvient de Gabriel, son amour de jeunesse en Amérique… «Oh bon dieu, je glisse, je glisse. Ben… si c’est pas lui c’est en lui si c’est pas Gabriel, les yeux du marron le plus doux le marron des joncs, les roseaux du lac se glorifient jamais d’un jonc mais les roseaux de tourbière si, d’abord cotonneux avant qu’ils revêtent leur grosse matraque marron. Drôles de numéros les hommes durs et doux à la fois tout sucre tout miel quand ils ont envie de vous tout doux et sirupeux plus doux qu’une femme puis plus du tout. Lointains. Des iris sauvages au-delà dans ce champ un genre qui se balance. Dur de les battre. ça me dit que’qu’chose le haut du visage, et c’est son costume marin. Fripouille, fripouille. Rien n’est oublié. Jusqu’à ses sept ans saint Columcille était un gosse très turbulent. choses qu’arrivent pas à destination. Lettres. Cadeaux. Le gilet que je faisais pour toi ce Noël noir je l’ai posté au Wisconsin au fin fond où tu passais tes journées à couper des arbres, de l’aube à la brune, et toi et un Finlandais qui y a perdu deux doigts. Le jasmin et les asters comprimés que t’as piqués au parc municipal ce dimanche à Brooklyn et que j’ai fait encadrer. Simple cadre vert foncé sur fond de soie blanche ruchée. T’aurais pu écrire. Chaque bribe de ta vie quotidienne m’intéresse. J’ai écrit y a quinze jours mais on me l’a retournée. Trifouillée. Est-ce que par hasard t’est mort?» «Crépuscule irlandais», p. 46

Cat, je te rassure, son style n'est pas toujours comme ça, c'est même assez rare dans ce que j'ai lu (veut-elle retranscrire le vagabondage incohérent des pensées d'une agonisante dans ce passage, je ne sais pas, je n'ai pas lu ce roman... mais je vais m'y intéresser).

Je te conseillerais peut-être d'essayer Décembres Fous, si tu veux la découvrir . Il a aussi l'avantage d'être assez court.

Tu me rassures, MissAcacia. Merci pour le conseil, je crois que je vais le suivre. J'avais très envie de tenter The Country Girls Trilogy mais tu as raison, un roman court pour commencer, ce sera plus prudent.